À un riche, Victor Hugo

La vie simple, par Ron Mazellan

Dis-moi, crois-tu, vraiment posséder ce royaume

D’ombre et de fleurs, où l’arbre arrondi comme un dôme,

L’étang, lame d’argent que le couchant fait d’or,

L’allée entrant au bois comme un noir corridor,

Et là, sur la forêt, ce mont qu’une tour garde,

Font un groupe si beau pour l’âme qui regarde !

Que fais-tu donc ici ? Jamais on ne te voit,

Quand le matin blanchit l’angle ardoisé du toit,

Sortir, songer, cueillir la fleur, coupe irisée

Que la plante à l’oiseau tend pleine de rosée,

Et parfois t’arrêter, laissant pendre à ta main

Un livre interrompu, debout sur le chemin,

Quand le bruit du vent coupe en strophes incertaines

Cette longue chanson qui coule des fontaines.

Que te fait tout cela ? Les nuages des cieux,

La verdure et l’azur sont l’ennui de tes yeux.

Ces blés où les moineaux ont leurs joyeux pillages,

Ces champs qui, l’hiver même, ont d’austères appas,

Ne t’appartiennent point : tu ne les comprends pas.

Pauvre riche ! Vis donc, puisque cela pour toi

C’est vivre. Vis sans cœur, sans pensée et sans foi.

Car, et bien que tu sois celui qui rit aux belles

Et, le soir, se récrie aux romances nouvelles,

Dans les coteaux penchants où fument les hameaux,

Près des lacs, près des fleurs, sous les larges rameaux,

Dans tes propres jardins, tu vas aussi stupide,

Aussi peu clairvoyant dans ton instinct cupide,

Aussi sourd à la vie à l’harmonie, aux voix,

Qu’un loup sauvage errant au milieu des grands bois !