Le poète dans son grenier, par Carl Spitzweg
Oui, le génie est dans la tête !
Mais le ventre est son souverain.
Jadis, il était un poète,
Vivant d’art et mourant de faim.
Sa verve s’épuisait en vain.
À bout d’expédient honnête,
Au financier le plus prochain
Il rime une triste requête.
Sa tirade est mise au panier.
L’auteur défunte en son grenier.
On l’enterre sans épitaphe.
J’ai vu vendre hier, au prix fou
De mille écus, cet autographe
Dont il ne put tirer un sou.