Illustration d'Archibald Thorburn
Petit lérot, petit loir gris,
Pourquoi es-tu sorti du bois ?
Étaient-ils si curieux, les fruits,
Que tu vins grignoter chez moi ?
Qui aurait cru, petit lérot,
Petit loir gris, né dans le bois,
Que tu préférais à tes noix
Cette banane du Congo ?
Te voilà donc mort dans le piège
Qu’on n’avait pas tendu pour toi.
On ne reverra plus au bois
Ton ventre blanc comme la neige.
Et le soleil me semble gris,
Petit lérot, gris comme toi,
Et gris le ciel, et gris le bois
Que tu traversas tant de fois.