Illustration de Carl Spitzweg, 1850
Elle file sa toile noire
Sur les rayons où sont rangés,
Dans le silence de l’armoire,
Mes livres par les vers rongés.
Là, dorment sans choix, mélangés,
Mille auteurs, nourris de grimoire,
Commentés, revus, corrigés,
Surtout corrigés de leur gloire.
Dans une heure d'ennui, souvent
Je flaire un volume savant,
Et pour l’ouvrir mon doigt s’y pose. Mais l’araignée y tend son fil,
Et j’hésite. Après tout, faut-il
La troubler pour si peu de chose ?
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