Les épiceries, Vincent Muselli

Illustration de Lee Dubin

Le soleil meurt : son sang ruisselle aux devantures

Et la boutique immense est comme un reposoir

Où sont, par le patron, rangés sur le comptoir

Comme des cœurs de feu, les bols de confitures.

Et, pour mieux célébrer la chute du soleil,

L’épicier triomphal qui descend de son trône,

Porte dans ses bras lourds un bocal d’huile jaune

Comme un calice d’or colossal et vermeil.

L’astre est mort ; ses derniers rayons crevant les nues

Illuminent de fièvre et d’ardeurs inconnues

La timide praline et les bonbons anglais.

Heureux celui qui peut dans nos cités flétries

Contempler un seul soir pour n’oublier jamais

La gloire des couchants sur les épiceries.